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No. 85 / Diciembre 2015 - Enero 2016 |
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Us Latino Poets en Español |
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Eugenia Toledo |
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por Xánath Caraza |
 Residente de Seattle en el estado de Washington, Eugenia Toledo revela en su poesía la memoria errante entre laberintos imaginativos de emociones y pensamientos que van hilvanándose y le dan sentido al presente de la poeta. Un presente que desgarra en muchas ocasiones, porque confronta un pasado doloroso, donde los lugares son, quizá, los únicos testigos sobrevivientes de realidades pasadas de la poeta. En un viaje a su país de origen, Chile, ese pasado la recibe en su presente y deambula por sus lugares sagrados, sus cafés, sus escuelas, sus calles adoloridas. Donde no hay amigos, no hay familiares, sólo el eco en su memoria de voces que se han desvanecido. Amigos perdidos, otros exiliados, otros torturados son el presente y el pasado de Eugenia. El tan anhelado viaje de retorno, es, sin duda, un viaje doloroso.Toledo comenzó a escribir poesía en 1960 pero todo se perdió en 1973. Desde entonces es residente de Seattle. Autora de diez libros de educación para adultos y cuatro poemarios, Arquitectura de ausencias (2006), Tiempo de metales y volcanes (2007), Casa de máquinas (2013) y para 2016, Trazas de mapa, trazas de sangre. Toledo escribe en español y todos sus libros son bilingües. Usa poesía concreta y poemas en prosa. También escribe poemas en verso libre. Los sentidos están muy presentes en sus líneas, los que nos envuelven, nos hacen ver a través de una ventana oval con fondo blanco, o nos permiten sentir el viento ulular entre las frondas de los árboles o miradas que se penetran mutuamente o recordar la última vez que vimos a un amigo. Cielos amplios y poesía honesta, aunque a veces dolorosa, son parte de los sueños y recuerdos de Toledo. Para esta ocasión he seleccionado, de Trazas de mapa, trazas de sangre (2016), en exclusiva para Periódico de Poesía, los siguientes poemas, “Nocturno de mis huesos”, “Trazas de mapa”, “Colgar la ropa al sol” y “Fragmentos”. Nocturno de mis huesos La fórmula para viajar es mirar por una ventana oval en blanco. El rumbo te hará señas, Mientras la luz y los ojos se penetran mutuamente. Es una paradoja. No tengo ojos y no veo el purificado cielo. Ni tampoco la tierra azul. Siento sólo el frío o el calor, la añoranza y, tal vez, la alegría. Sin ojos, no cielo, no nubes, ni siquiera lágrimas. Mi imprevisible camino sin tierra, aire sin aliento, días blancos sin mancha, cerca sin siguiente. Pero si sigo la metáfora, viajo a donde quiero a través de la ventana oval y las nubes cruzan entonces el telón blanco al ritmo del pestañeo de mis ojos. Velo sobre velo, la memoria despliega muchas formas. Sé que he vivido varios mundos. Uno es haber sido, otro fue partir, y a veces, como ahora, volver a ti. * Volver a ti como traza de caracol a la luz de la luna como aureola del cuerpo austral o aliento de pudú en los bosques magallánicos te recupero una vez más y te entrego mi vida el nocturno de mis huesos es tuyo * Ahora sé que la palabra cordillera es más muchísimo más y no es reconocible en la cercanía enraizada en mis huesos la veo cuando la nombro huye y continúa llamando mi nombre quiere que vaya hasta la hondura donde termina ese valle vicuñal dormida madre fecunda (El día abrió su boca como cráter de volcán su erupción me dio en el rostro e hizo florecer mis sentidos la brisa agitó el humo) * Aquí estás, mi país. Eres una buena tierra Ven, replicas Yo desdibujé tus alas cuando ni pensabas en mí Me tiendo a tu costado reposola cabeza en tu pecho subo la escala de tu columna serrana la cadena de tus montañas * Una mirada oculta vacila en el aire cada vez que te miro se desvanece al instante mar invisible sin compuerta entre flor y flor ojo acariciando el otro ojo la divinidad practica sin experiencia el arte de crear la tierra prometida la vuelta al Edén esperamos demasiado tiempo para probar la manzana se nos ha podrido se nos ha agusanado yo soy Rea ahora y vengo a defender nuestro caso aquella mirada descombró el sueño fue conato un lugar donde nunca estuvimos, amado porque en nuestro país Azul nadie lee la escritura de lo mirado callado Trazas de mapa Sueño las trazas de la tierra rupestre la nombro tres veces me incluyo en su sendero permanece cápsula del tiempo precaria no somos geografía desconocida cénit amarillo de lluvia sobre la arena o de arena abstracción de una ceremonia nocturna todavía el amor la mitad me mira de lejos apenas la mitad me mira de lejos las raíces de los árboles levantando piedras paisaje de profundas rupturas trazas de sangre dice tal vez a lo mejor después nunca digo es mi tiempo de trazar y poemar suspenso en la ceremonia nocturna todavía Colgar la ropa al sol La lámpara de mis brazos con que ilumino tu cuerpo, se apaga en las lagunas que nos separan. Aún así saldo los espacios sin darme cuenta y te alcanzo. Tierra de otras épocas que vive en un viejo mapa colonial tan inscrito en imágenes y tan pensando en versos, tan manchado de café. En tu útero, esqueletos van y vienen por las calles que marcaron la piel de las noches que pasaste en vela. En ti los pobres entierran y desentierran sus muertos, caminan alrededor de una plaza, llevan pancartas con una foto donde se lee “Dónde están” o “Por los hijos caídos, luchamos sin olvido”; bordan arpilleras a lo Violeta Parra o bailan la cueca sola. Es necesario aprender el abecedario y creer en un cambio, empezando por colgar la ropa al sol. Fragmentos Fragmentos es lo que poseo. Ramas en vez de árbol entero. Vidrios en vez de una ventana. Cortina en vez de la luz. Voces, pero nadie. Niebla adentro, sol afuera. Otros puertos, pero no estos. Celebro tu partida, pero no recuerdo cuando llegaste. El ayer, porque hoy es un pestañeo. El lugar preciso, no tengo idea dónde se encuentra. El mapa no es el terreno, ni una vida, una línea férrea. Estando aquí, de allá me llaman. La piel con que me vistieron y ahora no toleran. El atasco. El sector metalúrgico al que me ataron: mi escondite. El perro de caza que pusieron para rastrear mis huellas y que ahora se me acerca, moviendo la cola. Este poema que cojea conmigo —por culpa del nervio ciático— mientras avanzamos, perdiéndonos entre las páginas. |
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