Lo mejor de nosotros está muerto
viene a mi encuentro se arroja sobre mi cabeza
dura como un guijarro rellena como un huevo
mi ojo mi nariz mi ceja
joyas extraordinarias
en una herida que no se librará
sobre una cama
todo está manchado y al revés
todo es precario y va a hundirse
todo tiende a disolverse
todo flota
entre cuatro altas paredes
una chica con el televisor prendido
sostiene por el hueso y con papel higiénico
una pierna de pollo sancochada
-Yo de mi casa hice mi propia horca
con la mirada fija en ella como un espejo
-Tal cual soy en vida soy después de muerto
esa chica come pollo y busca un rostro
un efecto de maquillaje o una manera particular de caminar
un cuchillo en medio de una piedra
soy un cuchillo en medio del linoleum
ayer vi autos de carrera globos colorados úteros
soy un cuchillo tiemblo suavemente y me hundo
la gente mira hacia abajo y cae
la gente mira hacia arriba y teme
soy una muñequita
a veces cuando me pongo mis anteojos de maldad
me arrojo sobre un pecho como muerte
me alimento y me levanto enloquecida
no me interesa saber si soy hombre o mujer
no quiero definir
solo voy a sentir
porque nunca he sentido
Nada
corté mi hermoso atributo en un arranque de convencionalismo y modernidad
no se puede hablar sino se tiene nada qué decir -no tengo- encuentro
nada qué decir perder la mañana pintando si no sabes pintar
y haber cómo podría haber ganado a esta mañana
para una buena causa sin verterla en el saqueo
huaycocolorvencedorlátex -
en el orden todo es ambiguo cuando tampoco se tiene un porqué
con este nuevo pelo puedo acariciar más mi cabeza
los críticos se empecinan en hacerse los cojudos para así ganar más la violencia de los jóvenes anuncia la violencia de los búfalos dentro de
unos años los imbéciles
de siempre simulan escándalo por la alegre e irresponsable
anarquía de visos oligárquicos
al clan del pueblo le parece un salto atrás hacia la libertad que tiene algo
de ismo como ley de la calle oscura como la sensualidad del cholo soy
y ahí está el rechazo que es el miedo
si mi corazón estuviera cerca al odio
no podría ser llevado por la noche de una calle
hacia ningún lugar donde se habite
pero mi corazón es de odio
y es una piedra dirigida a todos los cristales
aun a los ojos de mis contemporáneos
y es la bala que me hiere por la espalda
y es el órgano que no cree
el que no existe
el que sonríe mostrándoles las ligas
mi callejero buscador de muerte va solo
así mi cuerpo
queda
en casa con los tendones rotos
la pierna sana
la piedra
NO
detesto la soledad de los esquineros
marrones como ronquidos de borracho
pueda que no entiendas nada
el motivo de mi gran marcha hacia la nada
mi búsqueda
una gran cólera y un gran desconcierto
este día fracasado
como siempre quiero presintiéndote cerca
pero inubicable por parar con imbéciles frívolamente
vacíamente temiendo de mí dudando de mí
limpio mi cielo con esos sentimientos
y cualquier posesión es lastimosa
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