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El búho
El plumaje es un disfraz,
su cuerpo son los ojos.
Los abre y despliega las alas,
los abre y se hace de noche.
Y no mira: ilumina.
*
Enamora a su presa:
su despertar es el destino de la víctima.
Cazador furtivo,
se alimenta de sueños ajenos.
*
Cambiaría toda la belleza de sus ojos
por poder dormir unos minutos
como siglos en la noche
-su noche-.
*
Señor de la oscuridad
alumbra con su mirada
la existencia de su vuelo.
*
Nadie diría
-él no puede oírlo-
lo solo que está
entre sus dos alas.
*
Abre más sus ojos
sorprendido el búho
de que no te deslumbre.
Y cierras los tuyos
como una rendida reverencia.
*
Es que no sabe
que quieres mirar
a través suyo
las infinitas sílabas
de la soledad.
*
Y si un día supieras que está ciego,
que lo estuvo siempre,
que sus ojos no miran
que soñaste tu mirada
como el soñó la tuya
y su luz se perdió
en el paréntesis de los párpados.
*
Nadie puede decir de qué color tiene los ojos,
la noción misma del color es ajena
a esa luz que viene de dentro,
de un interior distinto de la entraña.
*
De allí su crueldad de ave de rapiña.
La fuerza de sus garras,
la tenacidad del pico:
solo por fuera, solo por dentro,
vuela con la esperanza
de que su sombra
le haga compañía.
*
Señuelo de sí mismo,
no se da cuenta
de que la compañía de su sombra
es lo que le hace estar solo,
eterno, vacío, sin amor,
orgulloso de sus ojos
como don Juan de sus conquistas.
*
Luna doble de un bosque sagrado
abandonado por los dioses,
caballero andante que busca
un grial que lleva en el rostro.
*
No lo mires, si lo haces
estás perdido.
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