Periódico de poesía 

 

 

La cabeza en la almohada,
veo un cielo ajeno, enajenada
en un maravilloso sueño breve
bajo el que brevemente me transformo.
Yo soy bajo otro cielo.
Éste lo miro
como desde una mirilla subrepticia.

¿Acepto almohada y sueño?
Quizá esté yo en la mira del Gran Ojo
–esa posible almendra intermitente o nada–,
que sabe que no estoy donde debiera
y usurpo un imprevisto edén.
Será lejano ayer el hoy perfecto.


II

Ser en el intolerable hoy
o recorrer pasados como brisa
–quizás como burbuja que estalla si la rozan—:

aquel jardín donde al amanecer andaba el zorro
y yo escondía los brillos,
cuando lo memorable hubiera sido
que me robara al vuelo
la blanquinegra urraca.


Salisbury

Bajo Bach
                       corre un campo de ocre,
arbustos púrpuras,
sobre Bach,
                       cuervos en orden se acompasan
al arrullo del auto.
Apenas celebramos de los troncos
su aceptación del musgo
y ya el pensamiento
                                          se pierde
en laberintos
                              de setos y colinas,
escapa hacia altísimas nubes,
llevado por centellas sucesivas
hacia el imponderable futuro:
cuando este instante sea un bien
             imaginario,
sólo nítido
por ser hoy su presagio.