No. 93 / Octubre 2016

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Tres poetas kurdos
(Traduccion de Mohsen Emadi y Arturo Loera)

Sherko Bikas

Es un destacado poeta kurdo contemporáneo. Nació el 2 de mayo de 1940 en Suleimaniya. Es hijo del gran poeta kurdo Fayak Bekas. Se unió al movimiento de liberación kurda en 1965 y ha trabajado en la estación de radio del movimiento (La Voz de Kurdistán). Dejó su patria debido a presiones políticas del régimen iraquí en 1986. Desde 1987 hasta 1992 vivió exiliado en Suecia. En 1992 regresó al Kurdistán iraquí. Murió de cáncer en Estocolmo, Suecia, el 4 de agosto de 2013.


Semillas

Éramos millones,
éramos viejos árboles,
recientes brotes de plantas
y semillas.
Desde el casco de Ankara
llegaron al amanecer
ellos nos desarraigaron
nos mandaron lejos, muy lejos.
En el camino, las cabezas de
muchos árboles viejos cayeron,
muchas plantas nuevas murieron en el frío,
muchas semillas fueron pisoteadas, perdidas y olvidadas.
Crecimos delgados como el río en verano
Hemos disminuido como bandadas de pájaros
hacia la época del otoño
Nos hemos reducido a unos cuantos miles
Tuvimos las semillas arrastradas por el viento,
llegaron a las montañas sedientas otra vez
se escondieron dentro de las hendiduras de la roca
la primera lluvia
la segunda lluvia
la tercera lluvia
crecieron otra vez
Ahora somos de nuevo un bosque
Somos millones
Somos las semillas,
plantas
y árboles centenarios
¡El casco antiguo ha muerto!
Y ahora tú, el nuevo casco
¿por qué has puesto la cabeza de la lanza
debajo de tu mentón?
¿Puedes terminar con nosotros?
Pero yo sé,
y tu sabes, siempre que hay una semilla
para la lluvia y el viento, este bosque nunca terminará.




El viento

Tu amor es como “el viento”
Cuando quiero estar inflamado
Viene y me apaga
Tu amor es como el “viento”
Una vez que estoy inflamado
Viene y me enciende




Separación

Si quitas las flores de mis poemas
Una de mis cuatro estaciones morirá
Si les quitas el viento,
Dos temporadas morirán
Si quitas el pan,
Tres temporadas van a morir
Si les quitas la libertad
Todo el año va a morir y yo también.




Suelo

Con mi mano, busqué la rama
La rama retrocedió ante un dolor insoportable
Cuando alcancé la rama
El tronco del árbol gritó de dolor
cuando abracé el tronco del árbol
la tierra bajo mis pies se estremeció.
Las rocas gimieron
Cuando me agaché
y recogí un puñado de tierra
todo El Kurdistán.
soltó un gemido.




El reloj

Cuando era un niño,
Mi mano izquierda deseó,
buenos vestidos similares a los de los hijos de nuestro vecino.
Tener un reloj.
Lloré.
Mi madre podía solamente morder
mi muñeca:
Con sus dientes,
ella dibujaría un reloj.
Ah, ¡me encantó!
Cuando era un niño,
El significado de la felicidad era:
en el baño, las burbujas,
las linternas de verde y rojo que hice
inflando la espuma de jabón.
Cuando era un niño,
en invierno,
en el calor del hogar,
me sentaba
mirando las brasas,
brillantes y florecientes,
Deseé,
como un niño,
entrar en las brasas,
sentarme,
¡hacerlas mi casa!
Cuando era un niño, muchas tardes
me enviaron a la casa de la señora Manija
a comprar pepinillos.
Eso sabía tan delicioso porque,
después de mirar sobre el hombro,
en el espinazo del callejón,
en uno o dos tragos,
colaba el jugo del vaso.
Cuando era un niño,
el amor significaba para mí:
La noche antes de la fiesta,
hasta la mañana, hasta que se abrían mis ojos,
Conmigo, en un abrazo,
dormían mis zapatos nuevos.
Cuando crecí,
mi mano izquierda vio
muchos relojes reales, hermosos
Pero ninguno como el reloj
grabado por los dientes de mi madre
en mi brazo superior y delantero,
ninguno podía complacerme tanto.
Cuando crecí,
ninguna de las cuarenta lámparas y luces de mi habitación
podría, como las burbujas de la espuma de jabón,
hacerme reír.
Cuando crecí,
no hice ningún fuego en mi cocina,
un hogar donde vivir.
Cuando crecí, la falta de comida
tenía el sabor del jugo de los pepinillos.
Cuando crecí,
no vestí camisas, corbatas y trajes nuevos.
En mi cama,
como mis zapatos de fiesta,
esos que mis ojos veían con anticipación
dormía conmigo, en un abrazo...
¡Ninguno de ellos, ninguno de ellos!




Abdulla Pashew

Es un conocido poeta kurdo. Nació en 1946 en Hewlêr (Erbil), Kurdistán iraquí. Estudió en el Instituto de Formación de Profesores en Hewlêr.  Participó en el Congreso de Fundación de la Unión de los Escritores Kurdos en Bagdad, 1970. En 1973 viajó a la antigua URSS, donde seis años más tarde obtuvo una maestría en Pedagogía, especializado en lenguas extranjeras. En 1984 el Instituto de Estudios Orientales de la Academia de Ciencias le otorgó un doctorado en Filología. De 1985 a 1990, fue profesor en la Universidad de Al Fatih, Libia. Desde 1995 ha vivido en Finlandia. En 1963 publicó su primer poema y su primera colección en 1967. Desde entonces ha publicado ocho colecciones de poesía, la última, Berew Zerdeper (Towards the Twilight, Hacia el ocaso), fue publicada en Suecia en 2001. También ha traducido la obra de muchos distinguidos escritores y poetas, en particular, Walt Whitman y  Aleksandr Serguéyevich Pushkin.


Mi nombre

Cuando Valía me preguntó,
“¿Cuándo pusiste por primera vez los pies en el mundo?”,
mi risa, como el golpe ácido del ruibarbo,
asomó su cabeza a través de la nieve de mi boca.
Mi risa es un sollozo
arruga todas las sonrisas en el mundo.
¡Sí, Valía!
era un neandertal
Cuando por primera vez puse los pies en este mundo.
Con mis propios ojos
fui testigo de la época de los profetas,
el pasaje vergonzoso de la historia
marchó por las arrugas de mi frente.
Y, sin embargo...
las instituciones rapaces
de la conciencia podrida de la edad
no han registrado mi nombre
en el libro de la vida.

                                              Moscú, 19/10/1974




Un partido

Las agencias de noticias han anunciado
un partido de fútbol.
Los equipos: el Kremlin y la Casa Blanca
El balón: el cráneo de un kurdo
La meta: Kurdistán
Los espectadores:
el mundo,
silencioso como una tumba

                                              Moscú, 11/03/1974



Job

Solo con palabras
Yo he dibujado un retrato de mi amor.
Lo considero:
Es ella, exactamente.
Lo único que falta son unos pendientes para sus delicadas orejas.

Deja a los diccionarios estar orgullosos,
déjalos agrandar,
déjalos adornarse con miles de palabras bonitas.
¿De qué pueden valer
cuando les falta una palabra
que pueda transformarse en sus pendientes?

* * *
Soy Job, el trabajador
mi esperanza no se dobla;
esta palabra me obsesiona
y la alcanzaré tarde o temprano-
en las alas del Simurgh, si es necesario-
palmo por palmo buscaré el cielo;
si se desliza bajo tierra,
yo soy el que va a desenterrarlo.
Es una palabra y la encontraré,
aunque la planta de mis pies se abra y ampolle.
Y, si no puede encontrarse,
la inventaré:
¡mi amor tendrá sus aretes, pase lo que pase!




Kurdistán

Fue una tormenta de nieve.
En el anochecer,
hice un nido de mi propia mano
para un copo de nieve errante.
Miré en él como un amante.
Cuando se derritió, lo reconocí.
Una gota de agua en Kurdistán.




En el funeral de un poema

Mi cabeza era mar,
pensamientos,
como pequeños peces,
hundiéndose y flotando hasta la mañana,
tiré mi red en el mar:
Pescó un solo pez.
Y éste,
girando de lado a lado,
murió.




Si vuelvo una vez más

Si vuelvo una vez más,
por las mañanas,
festejaré en los campos exuberantes como un cordero
masticaré una brizna de hierba amarga
y humedeceré mis pies en el rocío hasta que me caiga.

Si vuelvo una vez más,
subiré a los nogales,
como una ardilla.
Como una nube baja,
iré a la deriva sobre verdes prados.
Como un sauce triste,
¿debería inclinarme por arroyos,
tocando con ternura las piedras en sus bancos?
Oh, ¿sólo para volver una vez más?

Si vuelvo una vez más,
Con ojos asombrados observaré
cómo las cabezas de maíz amarillean;
cómo maduran las manzanas y las granadas,
cómo los pájaros hacen sus nidos;
cómo los jóvenes aprenden a volar;
cómo las golondrinas migrantes
se sientan en fila en los cables de telégrafo;
¡donde se originan los arroyos
y a donde ellos fluyen!

Si vuelvo una vez más,
beberé un sorbo de agua
en el seno de cada primavera
para hacerlas a todas mis madres.
En cada cueva
pondré mi cabeza sobre una piedra cada noche
para hacerlas a todas mis cunas.

Si vuelvo una vez más,
traeré lenguas de fuego
a aquellos que no pueden hablar.
Traeré alas de fuego
a las aves que no pueden volar.

Si vuelvo una vez más,
no permitiré a los jóvenes romper las flores
para colocarlas en floreros muertos.

Les enseñaré cómo colocarlas
en los pechos de sus amantes
antes de abrazarlas.

Si vuelvo una vez más,
celebraré los cumpleaños de los niños
que no han conocido celebraciones.
En lugar de velas,
quemaré mis dedos,
quemaré las pupilas de mis ojos,
quemaré el más joven de mis versos.

Si vuelvo una vez más,
me inclinaré sobre cualquier cuna.
Cumpliré mi palabra:
¡Ah, niños, si tan solo regreso una vez más!




Despedida

Cada noche, cuando una almohada
invita a nuestras cabezas,
como los dos polos de la tierra,
a la fiesta de la tristeza,
veo que la despedida yace entre nosotros
Brillante,
como una daga.
Permanezco despierto,
mirándola.
¿La ves, como yo?




El mundo libre

El mundo libre ha escuchado por tanto tiempo
el pulso del petróleo en el corazón de las cosas
que se ha convertido en un jorobado,
sordo como piedra.
No oye las montañas ardiendo.




Latif Halmat

Nació en 1947 en Kifri, al sur de Kurdistán. Es periodista y escritor. Ha publicado varias colecciones de poesía como: Dios y nuestra pequeña ciudad (1970), Frente a un renacimiento (1973), El pelo de la chica es mi tienda en verano e invierno (1977), La tormenta blanca (1978), Las cartas que mi madre no lee (1979) y Poemas acabados e inacabados (1979), entre otras. También ha escrito teatro. Pertenece a la generación más joven de los poetas kurdos que debutaron durante la década de 1970.


Tumba y pistola

De repente fue restaurada la electricidad
La película reanudó
Los hombres estaban haciendo armas
Las mujeres estaban derramando lágrimas
Luego se fue la luz de nuevo
Tal vez los hombres están ahora cavando tumbas
Las mujeres están vistiéndose de negro.

                                              Sulaymani 09/02/98




El poema que termina, nunca termina

Las piedras no sienten felicidad ni tristeza
No odian ni aman a nadie
las piedras no tienen corazón para enamorarse
tampoco tienen manos para escribir cartas y poemas a sus amantes.
Tampoco fantasean sobre persecuciones de calle en calle
las piedras no tienen pies para huir
cuando los guardias van a arrestarlas.
No tienen madres que lloren por ellas cuando mueren
No tienen padres para disciplinarlas
cuando se portan mal
No tienen un país específico
por el cual sacrificarse.
Dondequiera que resultan ser y están
encuentran un lugar para descansar
y arraigarse con firmeza.
Las piedras no recuerdan su pasado
ni sienten nostalgia sobre él
de no ser así, alguna vez hubieran escrito un poema o una carta.
A pesar de todo eso
nuestros antepasados dijeron
“Las piedras son pesadas en sus propios lugares”,
así son los seres humanos también.




Palabras

Esta edad es la edad de las palabras vacías y decoradas
es la edad de poetas falsos y mendicantes
es la edad de la comercialización de pensamiento, fe, mente y corazón
es la edad de muerte libre, individual y colectivamente
en el giro de cada calle
está esperando la muerte
donde menos te lo esperas
la muerte es tu protector y está a tu servicio
Esta edad es la edad de la confusión y la complicación
cada palabra es reducida por cientos de trucos automáticos y
electrónicos
para servir a los intereses de la burguesía
déjanos aprender a discriminar entre
el bien y el mal
déjanos amar la verdad más que los helados,
broches para el cabello, collares y besos.




Nazim Hikmet conversa con la humanidad

Cuando yo nací, los dolores eran tan normales
como el viento;
la muerte tan normal como las piedras y sombras
la alegría,
al igual que los cigarrillos y cerillas en las estaciones de gasolina,
estaba prohibida.
El silencio fue una medalla
en el pecho de cualquier poeta cobarde.
Las palabras fueron cuchillos buscando
la garganta de sus denunciadores.
Luego vine e incendié
las raíces del miedo
y sembré las nubes del amor
en los vientos de las estaciones.
En el país del hambre y la sequía
hice de mi poesía el río de los perfumes
y maldije un siglo
en el que los poetas son capturados, por el miedo,
en las trampas del oro y el dinero,
en el que las aves son capturadas, por el hambre,
en varias trampas y lazos.
En las montañas, en  valles y llanuras
exclamé:
Oh mi hambrienta patria
te amo y te amo,
aquí estoy arando esta tierra
con mis pestañas
convirtiendo en granjas y huertas
donde crecen flores rojas y hermosos poemas
para los niños del mundo venidero
un mundo de paz, amor y libertad.