No. 101 / Julio-Agosto 2017

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Antonio Marín Albalate*
(Cartagena, 1955)



Pesadillas que se muerden la cola

En mis sueños, cuando duermo, 
me veo caminando junto 
al niño del cuchillo que a su paso 
por las cruces de mayo
decapita creyentes y ateos.
De un solo y certero tajo, río rojo, 
sin gritos, ni sirenas de policía,
impíamente el niño decapita
y juega con su colección de cabezas.
Me veo con él, sin flores a María.
Y segundos después, 
con un bate me veo 
dándole lo suyo, hasta liquidarlo, 
al niño que poco antes  
se convirtiera en rata gigante.

Y vuelta a empezar junto  
al asesino de las cruces de mayo.



Donde fenece el poema

Fechas, nombres, mundos, 
días cómplices confundiéndolo todo.

Y en el viento que viene de la vieja  
isla de File:
el triste recuerdo
de un cuerpo sacrificado 
en el templo de Isis,
allí donde fenece el poema.



Tela de araña

Sexo dentro de tu sexo, pecando
contra no me acuerdo qué mandamiento,
esta tela de araña
tejida en torno a todo.

*Del libro inédito El canto de la bestia azul.