Le hice a Dios un trabajo de corrección de estilo.
Entre sueños señalé las erratas
del Alfa milenaria al ya cercano Omega aún en construcción.
Vi el Universo, hecho a la carrera.
Había muy poco amor en largos párrafos del devenir humano.
Los errores más graves eran los de conciencia
pero estos los dejé sin señalar
pues no era mi función; total
los actos, quiéralo o no, son indelebles.
Hoy me revela un ángel
que mi cheque no va a salir aún:
debe ser aprobado por San Pedro,
quien heredó de Judas las cuentas celestiales,
y que en cambio, mi paga será eterna
cuando haya concluido la Creación.
¿Y mientras de qué vivo,
qué como, con qué pago la renta y el transporte…?
¿Quién me redime luego del purgatorio de un buró de crédito?
Ahora entiendo por qué dicen que somos
a imagen y semejanza del Creador.
En la Tierra es igual. Pero ya no muevo un dedo.
Eché al fuego el trabajo corregido
y que vean cómo le hacen.
La Humanidad que se corrija sola
si cree en un Destino
malescrito en algún idioma muerto
con principio y final impuestos desde lo alto,
en la espiral eterna de los tiempos
en donde no interesa en lo más mínimo
si me pagan o no.