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DECIR PARA NO TOCAR:
nombrar su cuerpo para conjurarlo.
Mis palabras picotearon su carne
antes de que mi deseo le alcanzara.
Este texto ya lo suplantó,
esparció su imagen
como un montón de hojas por mi sábana.
Escribir es el placer de los eunucos.
Amores que saben a libro
Sólo son lenguas en erección.
SERÍA BUENO MORIRSE DE AMOR,
pudrirse deveras sin remedio,
meterse al culo tibio de la muerte,
derrumbarse,
repartir nuestra flor entre los deudos,
acostarse a esperar esa muerte
sin barbitúricos y sin navajas,
sin nada más que las ganas.
Sería bueno morirse de amor,
enredarse entre las sábanas como un taco,
sudar y sudar hasta que el otro
decida morirse de culpa,
para no estar aquí, junto al teléfono,
dando vueltas al aire del día
con los puños apretados en balde.
Caín y Abel
Trepado en mí
casi no hacía ruidos,
pero desaforadamente
su bestia comía de mi culo.
Un hombre silencioso en tiempos de guerra.
Este hambriento –dije– es mi hermano.
Y me abrí delicadamente
como un jacinto a la pisada del buey.
Le di agua de mi boca,
manos que fueron pañuelos para su frente,
mi espalda como un pan
y ojos que supieron cerrarse a tiempo.
Trepado en mí,
dije este hombre es mi hermano
y lo quiero
porque somos igual de pobres
y estamos igual de hambrientos.
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