|
Blanca Luz Pulido
(Teoloyucan, México, 1956)
Puertas
Cada puerta es una llave
que interroga la voluntad de nuestros pasos.
La vieja puerta
que se abre por última vez
concentra años de mirar secretos
y callarlos.
Pero también hay puertas jóvenes,
serenas en su umbral de luz,
de advenimiento feliz, de nueva estirpe.
En perpetua mutación,
monedas del azar,
en un instante pierden o iluminan.
Cuando llega la noche de puertas inconclusas
se abre un espacio en que ellas
nada pueden cerrar o abrir.
Por la mañana
se inaugura otra vez el tiempo
de las puertas.
En ellas celebro
mi ilusión de libertad,
el acotado espacio de mi sombra
que vaga de puerta en puerta
día tras día
hasta que ellas también
desaparezcan.
Incienso
Discípulas del fuego,
cambiando sin parar,
las vueltas del incienso
dibujan fantasías imponderables;
pasajeras,
fugitivas y abstractas
filigranas.
Nada saben
y el cuarto llenan de preguntas
que repite la luz en los espejos.
Condensan
y liberan
el secreto de mundos entrevistos,
y también el tiempo
donde ondulan
sus pálidos aromas,
sus gestos inconclusos
y dispersos.
Lo que dicen callan
lo que escriben borran:
niebla
que me conduce en calma
a la orilla primera
del silencio.
{moscomment}
|
