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Sergio Manganelli
(Haedo, BsAs, 1967)
Las campanas de Venus.
La lluvia.
Las llaves del amor,
la madrugada.
Un temblor,
un crepúsculo,
una piedra en la luna.
Una esmeralda.
Un ardor,
el deseo.
La claridad,
la pena acurrucada.
El fuego,
como una fruta de agua
bajo la Cruz del Sur.
La melancolía desnuda
en nuestra cama,
y a golpes de tu piel
desvestir en mi sangre
la marea.
La cópula del viento,
el sagrado latir de la inconciencia.
Un pétalo de Marte.
El polen de tus pechos,
la miel, las manos,
-las manos de miel-
los silencios más hondos,
el desarraigo.
Beberme en una copa
el hálito final.
La transparencia.
Desgajarme en espuma,
y abandonarte sobre el coral
dormida,
porque soy como el mar
salvaje y cristalino.
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