Ursus Sartoris
(Ciudad de México, 1971)

ANOCHE,
cuando el cielo dio por fin de sí, 
cuando dejaron de silbar las cañas
y se abrieron los lotos.

Anoche,
al desmontar la luna sus acantilados
¿era una fiesta de velación
lo que celebramos
en la estera con címbalos y campanas?

¿Era el flamboyán los ojos del verano
con su antifaz de nube
o los precipicios salvajes del gesto
lo que iba creciendo en el río de las ánimas?

¿De quién era el aire que respirábamos?




AYER LO OÍ
agrietarse
en el eco
de las amatistas,
apenas si balbuceaba.

Entre la palabra sanguínea
y los íncubos del pensamiento,
entre destello y destello
había visto las últimas garzas
desvanecerse en sus labios

como si fuera un segundo ocaso
como si cada una de ellas fuera el sol
en busca de su manto.