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Dwayne Betts |
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| Sometimes It’s Everything Time? &, what else moves man to carve tooth- brush into god’s tongue? Call it a bid: slang for a stretch, a mandatory minimum that leaves years swollen into the thirty seconds it took to kill, & reasons are worthless once cuffs close wrists, after a night’s dirt turns played-out war story for the body left owned by a cell’s straight lines & right angles, & no one cares for nothing, not about parole chances wrapped in time’s chastity belt, or secrets cock-eyed soap dice tell when they stop dead on snakes, or why the block is always still, a casket of hoarse echoes because men think time will save them, without knowing prison pulls steps into count time’s rhythm, or how moments might refract, reflect blood –retract talk, whatever, time could riff off & into seconds, commas, fists or nothing & chants. Algunas veces eso es todo ¿Tiempo?, y qué más mueve a un hombre a esculpir con el cepillo de dientes dentro de la lengua de dios? Llámalo una oferta: vulgarismo para tender, una mínima obligación que dejas años inflamando en treinta segundos eso toma asesinar, y las razones son indignas una vez que los puños de camisa cierran las muñecas, después viene la porquería de la noche agotó la historia de guerra para desechar su propio cuerpo por la línea directa de una celda y el ángulo recto, nadie tiene cuidado para nada, no sobre una oportunidad de promesa envuelta en el cinturón de castidad del tiempo, o secretos el jabón amartillado cuenta cuando ellos dejan de morir sobre víboras, o por qué el ladrillo está siempre callado, un cofre de ásperos ecos porque los hombres piensan que el tiempo podría salvarlos, sin complicidad la prisión jala pasos en la cuenta del ritmo del tiempo o cómo este momento podría refractarse, reflejar sangre -retirar la charla, cualquiera, el tiempo podría improvisar melodías y en segundos, comas, puños o nada y cantos. Winter Hunger Your father watches the flecks add-up. He says the wind-blown dead insects against the window conjure ghosts: tossed dice, the South, and his regrets. You’re driving north on roads that glow with high beams searching night. You cuss, and think about the wheel’s bone feel pressed on your palms. The hard callus burns and you curse the time, eight years these towns on green billboards were home – Greensville, Nottoway, Sussex. Names of prisons, dark restless tombstones. Words swallow air between you two as a firefly lights the car’s inside. Your father has listened and now wants to talk. You flinch and stare wild-eyed. His voice is broken bottles, smoke, flesh. He knows you burned his letters. In the back, your younger brother sleeps between your wife and child for hours. Outside a storm begins with claps Your father sips his third straight beer. You never mention prison’s night. He never mentions love’s austere and lonely offices. You both pause. A deer on the shoulder skitters. When your son wakes, what will you say about the hurt and hunger of winter? Ansia invernal Tu padre observa las motas acrecentarse. Él dice que el viento arroja insectos muertos contra la ventana que evoca fantasmas: lanzados los dados, el sur, y sus lamentos. Tú manejas al norte sobre carreteras al rojo vivo con fuertes rayos penetrando la noche. Tú maldices y pensar que el volante de huesos siente que pierde su tiempo en tus palmas. El callo duro arde y tú maldices la época del año, ocho años esos pueblos encima de verdes carteleras fueron casas– Greensville, Nottoway, Sussex. Nombres de prisiones, oscuras e inquietas lápidas. Palabras golondrina aire en medio de ti dos como una luciérnaga alumbra el carro por dentro. Tu padre ha escuchado y ahora quiere platicar. Tú te estremeces y miras lo salvaje que tiene ojos. Su voz es un frasco quebrado, humo, carne. Él sabe que tú has quemado sus cartas. En la parte de atrás, tu joven hermano duerme en medio de tu mujer y tu hijo por horas. Afuera una tormenta comienza con truenos. Tu padre sorbe su tercera cerveza derecha. Tú nunca mencionas la noche de la prisión. Él nunca menciona lo austero del amor y lo solitario de las oficinas. Ambos hacen una pausa. Un venado se desliza saltando entre el arcén. ¿Cuándo tu hijo despierta, qué podrías decir acerca del dolor y del ansia invernal? Explaining a Life Sentence I don’t have any illusion that the penitentiary is going to help you. & I doesn’t mean “me,” per se, it means “the judge,” or “the United States of America,” (notice the heading: Jackson v. The United States of America) –still, you pick, just know, either way your life is knuckling up with the shadow of a country. Know, too, that have is more of the math behind Wall Street and Swann Rd.: a pocket full of stones, or get it the best way you know how; a brief case of like, illusion, unreal, out the pocket, my mouth spitting your slang. A gift, a complex. Industrial. Prison. Another way to say gotcha: got you; you, so close, in this text, this story of a five second sentence where I carve your life in two, into a mandatory minimum. & that you could mean anybody, except penitentiary is light wind, The cold violence of a cell, a byproduct of a people’s right to live without fear. & Help, help is here, a misnomer, 3/5ths of the story, it should read “raise,” as in lift everything & sing, stool pigeon your status to leave all of yourself going, as in traveling, pushing, migrating to a statistic, to a prison of black men, to the suburbs of the suburbs, west of nowhere. Meet your cousin, your uncle, your father. Believe is, means always & never, the thirty seconds it took you to palm the pistol and go to work, Explicando una sentencia de vida Yo no tengo ilusión alguna esa es la prisión está en marcha para ayudarte & yo no significo “yo”, per se, eso significa “el juez”, o “los Estados Unidos de América” (encabezado de noticia: Jackson v. los Estados Unidos de América) –en calma, escoges, apenas saber, de cualquier manera, tu vida está golpeándose con la sombra de un país. Saber, demasiado, ese tener es más de la matemática oculta en Wall Street y Swann Rd.: un bolsillo lleno de piedras, o tenerlo de la mejor manera tú sabes cómo; parecido a una gran cartera, ilusión, irreal, fuera del bolsillo, mi boca ha escupido tu caló. Un regalo, un complejo. Industrial. Cárcel. Otra forma de decir te atrapé: te tengo; tú, tan cercano, en este texto, esta historia de una sentencia de cinco segundos donde yo dividiría tu vida en dos, en un mínimo obligatorio. & ese tú podría significar cualquiera, excepto prisión es un viento ligero, La fría violencia de una celda, un subproducto del derecho de una persona a vivir sin miedo. & Auxilio. Ayudar es aquí un término equivocado, 3/5 partes de esta historia, eso podría leerse “reclutar” como en un impulso todo y cantar, soplón, tu status por abandonar todo tú mismo yéndote como en un viaje, empujando, emigrando a una estadística, a una prisión de hombres negros, a los suburbios de los suburbios, al oeste de ningún lugar. Encontrarte con tu primo, tu tío, tu padre. Creer es, significa siempre & nunca, los treinta segundos que tarda en llegar tu palma a la pistola y anda a trabajar, |
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