Lo mejor de nosotros está muerto viene a mi encuentro se arroja sobre mi cabeza dura como un guijarro rellena como un huevo mi ojo mi nariz mi ceja joyas extraordinarias en una herida que no se librará sobre una cama
todo está manchado y al revés todo es precario y va a hundirse todo tiende a disolverse todo flota entre cuatro altas paredes una chica con el televisor prendido sostiene por el hueso y con papel higiénico una pierna de pollo sancochada -Yo de mi casa hice mi propia horca
con la mirada fija en ella como un espejo
-Tal cual soy en vida soy después de muerto
esa chica come pollo y busca un rostro un efecto de maquillaje o una manera particular de caminar
un cuchillo en medio de una piedra soy un cuchillo en medio del linoleum ayer vi autos de carrera globos colorados úteros soy un cuchillo tiemblo suavemente y me hundo la gente mira hacia abajo y cae la gente mira hacia arriba y teme soy una muñequita a veces cuando me pongo mis anteojos de maldad me arrojo sobre un pecho como muerte me alimento y me levanto enloquecida
no me interesa saber si soy hombre o mujer no quiero definir solo voy a sentir porque nunca he sentido
Nada corté mi hermoso atributo en un arranque de convencionalismo y modernidad no se puede hablar sino se tiene nada qué decir -no tengo- encuentro nada qué decir perder la mañana pintando si no sabes pintar y haber cómo podría haber ganado a esta mañana para una buena causa sin verterla en el saqueo huaycocolorvencedorlátex - en el orden todo es ambiguo cuando tampoco se tiene un porqué con este nuevo pelo puedo acariciar más mi cabeza los críticos se empecinan en hacerse los cojudos para así ganar más la violencia de los jóvenes anuncia la violencia de los búfalos dentro de unos años los imbéciles de siempre simulan escándalo por la alegre e irresponsable anarquía de visos oligárquicos al clan del pueblo le parece un salto atrás hacia la libertad que tiene algo de ismo como ley de la calle oscura como la sensualidad del cholo soy y ahí está el rechazo que es el miedo
si mi corazón estuviera cerca al odio no podría ser llevado por la noche de una calle hacia ningún lugar donde se habite pero mi corazón es de odio y es una piedra dirigida a todos los cristales aun a los ojos de mis contemporáneos y es la bala que me hiere por la espalda y es el órgano que no cree el que no existe el que sonríe mostrándoles las ligas mi callejero buscador de muerte va solo así mi cuerpo queda en casa con los tendones rotos la pierna sana la piedra NO detesto la soledad de los esquineros marrones como ronquidos de borracho pueda que no entiendas nada el motivo de mi gran marcha hacia la nada mi búsqueda una gran cólera y un gran desconcierto este día fracasado como siempre quiero presintiéndote cerca pero inubicable por parar con imbéciles frívolamente vacíamente temiendo de mí dudando de mí limpio mi cielo con esos sentimientos y cualquier posesión es lastimosa
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