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Signo
Yo soy ese extranjero que mañana regresará
a la patria, al cabo extraña, a cavar
la colina en busca del poema que su memoria
sepultó en una lata de galletas.
Yo soy ese poeta que hundió en la tierra
la palabra y ha olvidado
el lugar
el índice
la página
la montaña
el poema.
Yo soy ese náufrago sin mares que terminará
sus días contando historias, urdiendo leyendas,
pagado por la caridad de los curiosos,
cuando la fatiga le anude los músculos.
Recurrencia
El hombre que acaricia la hiedra y el liquen
reconoce los siglos petrificados en el muro y,
en la líquida sepultura,
los sutiles temblores de la eternidad,
en cuyo perfecto silencio yacen
las armadas invencibles,
los sueños y los dioses perecederos.
Se me ocurre entonces que
soy el roce sintiendo el frío de la piedra,
acaso el último aliento de Callfucurá
sobre los campos de San Carlos,
tal vez el asombro de Juan Muzolón
enterrando sus libros en latas de galletas,
o quizás la sombra del hombre que se sueña
acariciando los muros de Santa María del Mar.
Pronominal
Yo, no aquel príncipe
de la torre derrumbada,
soy el triste, el desterrado,
el hombre que desespera en la distancia,
exiliado de sí, mientras
el día, salarialmente comprometido,
se consume en palabras, y
la noche, herida de mañanas,
lo hace en sueños.
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Conjeturas poéticas
