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(Viaje primero)
Mi cuarto oscuro, mi salón de baile
mi ritual, mi descomposición estilística
mi dedal de hueso delantero, mi talón, mi niña de Aquiles
mi ojo a través y mi pueblo de mañana o bumerang extraído:
mi sed, mi sol, mi sal sigue hacia el recuerdo
de mi hoy, subterránea pelota
subyacente, superada y larga lengua.
(Mira el misterio de la máquina)
Mi aceleración, mi ruido, mi laguna en limo.
Mi disfunción de víscera
(marcha por el mismo animal, y marcha por la masa).
¿Es mi línea arbitraria?
Mi garganta muele un elemento ambiguo.
Mi elefante de coleccionar arañas.
Mi zapatilla de cristal deja un agujero en el cepillo.
Mi canasto, mi exploración ¡misántropa!
Este miasma de niños, puede en esto morar.
(Carta)
Te escribo, siempre te escribo y me guardo escribiéndote cuando abro el bolso. Te abro al escribir la cripta, la confusión de cripta te digo desde abajo, te voy diciendo al escribir sin tregua, para observar mi comunicación, para extender el foso y bordar en ti la boca, vaso gestante que vela en cada estrofa, línea sin tráfico cuando se fortalece la fauna, ser la fauna de frontera flamante en la fecha que hoy te entrego, un escritorio tatuado de firmas, un foco ambiental o filo de fortalecimientos incapaces de frenar el fondo de mi visera musical que camina hacia ti.
(Pisada)
La incomprensión del pie dentro del zapato
La caja de cuero negro alrededor de la piel
La piel porosa del empeine plástico
La infatigable envoltura de la pisada
El pie que piensa en su palpitación prisionera
El zapato en la respiración del césped
El segundo en que el pie, pierde su pasado
La suela de la simpleza que marcha
La movilidad del tarso
La movilidad del metatarso
(inconsciente laguna de calzado)
El desplazamiento de las riendas apretadas
La planta del pie
La planta que no se plantea
La planta sin raíz
(delonix regia)
El árbol ha muerto
El tronco ha vivido y ha muerto
Las hojas han caído en el polvo
Las ramas sudan
Las sombras de las ramas y la luz
(la luz del árbol)
La flor de la luz sin árbol
Las emociones arbóreas
Las explosiones ávidas, las ramas
Emotivas se quiebran
Va un árbol a pie como un muerto
Con un susurro de zombi
Va un cadáver superfluo, verde
Como un cadáver vivo, sin raíz
El árbol baja del viento
La voz viene del vértigo
No hay luz como la fronda
Ni fuga como el verbo
El verbo viene del árbol
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