No.036_Víctor Camacho

Víctor Camacho
(Ciudad de México, 1981)

Noche

playa.

Con el eco la luna
como una brasa
de lenta saliva,
de fogata,
alza
todas las alas
de la espuma.
Unión de arenas:
las estrellas
abren las ostras
que olvidan las gaviotas
lejos de la playa.
Todo es azul y plata mientras el mar rodea con sus escamas a una
palmera despeinada.

Salta de una

esquina

a otra

          la cama de mi cuarto
mientras se acomodan
los muebles               dentro de            las palabras.
Hay un espejo moviéndose y muchos reflejos
de las decisiones que tomé en todas partes.
Abro las puertas, todas las puertas cerradas, todas las puertas que no ví antes,
buscando algo que no me pertenece, otro reflejo
que perdí
y necesito
¿ pero puedo agarrar tus actos entre mis manos
o la palabra que hay detrás del escritorio?
que aquí no dice porqué es espacio

en blanco

                                                                              (mucho
blanco para mojar con palabras de muebles a la muy difícil y poca
lluvia quieta      que me guardo cuando desacomodas todo lo que se
mueve dentro de mí en esta hoja, cama, que salta y cae
dentro de ti)

                      ¿puedo acomodar mi cuarto entre tus muebles?

                                                    ¿puedo colgar este cuadro en tus paredes?

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