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De Tareas
(Sevilla: Renacimiento, 2011)
[intemperies]
la lluvia con alma de alcantarilla
el camión ambarino
que pasa echando espuma
agua venida a menos
que se empoza frente a la barbería
el ciclista sin rumbo
que solo se cubre con un bolero
aunque el trueno la nombre
la manzana no respeta la lluvia
nada espera que escampe
y todo sigue su muy seco curso
debe hacer calor en este poema
como cuando ha llovido en Campanario
y del asfalto brota un arco iris
pétalos herrumbrosos
espejos donde nadie se ha mirado
y el sol comienza a recoger las sílabas
los añicos de nube
las heridas radiantes
la convulsa ilusión
esparce sus semillas el reloj
germinan en la brisa
que solo han removido tus caderas
la palma sobre el muro
el cantero de tilo
todo va a florecer
si la lluvia cumple sus amenazas
vuelve a cruzar el camión amarillo
tolvanera de música
hace un sol sin pulir
sobre el banco de la carpintería
relumbra el policía vigilado
desde la cuartería que se apresta al bembé
mas la lluvia cumple sus amenazas
cuando dice a llover
la selva de recebo
arroja sus mamíferos
una capa morada
puede ser un signo de distinción
una letra en cursivas
menores y mayores se pelean el chorro
de una canal en uso
por milagro sin dudas
alguien sobre un cartón
hace surf en las olas
de la calle San Lázaro
es el único instante
en que sabemos que resistirán
las ruinas del futuro
De Reversos
(Madrid: Visor, 2011)
[afueras o la marmota se harta de crepúsculo]
la montaña contra un cielo asonante
a punto de cuartearse en su fijeza azul
aire que cristalizan cedros de hulla
y caballos que se espantan el frío
en lugar de las moscas
los gansos cartesianos
avanzan como sílabas
al borde del soneto figurada laguna
y rompen formación
al cruzar el galanto
de un encabalgamiento zanja ciega
todo aún por hacer
el signo que se filtra entre tres gajos
que el viento esencializa y corrige la nieve
tientan las ranas la única cuerda
que le falta a la noche
repleta con flores amarillas la marmota
ha vuelto a ser pulsión
ayer cayeron hastiados sicómoros
y estorninos en vuelo
alborotan la sombra que calcina
¿el miedo que regresa espantado de afuera?
[…]
un pájaro del sur
picotea semillas que retan al invierno
y me mira desde su emplumada indiferencia
su vértice de lumbre para que no olvidemos
la honda lejanía
se ha oxidado el conserje entre la niebla
su lámpara amarilla ya no espanta las sombras
en la espera hay un ojo que se mira
la nieve del instante no deja de caer
la vela desbordada el último volcán
afuera la tormenta y los obreros discuten
el aire se desploma a sí mismo se dicta
hasta la hormiga sabe que rima con fatiga
en la espalda del fuego ¿quién escribe?
el azar es mi acierto
como el pato de cabeza en el agua
la sed es la corriente el hambre la adherencia
el pato indaga en la dura fluidez
y su plumaje umbrío
hace brillar todo el ser congelado
la forma es ideológica
con la contemplación el mundo cambia
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