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Del archivo de
Periódico de poesía
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No. 53 / Octubre 2012 |
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Jorge Fernández Granados Montsalvat* Sobre un acantilado las águilas guardan Montsalvat, la cúspide en ruinas que alojaron los muros del castillo. Ahora sólo el viento punza la sinfonía del eco y habla contando la leyenda a las nieves latinas de los riscos. La luna encumbra su vórtice de emblemas sobre el alcázar y tensa los hilos del telar donde escapaba su frío, junto al pecho iluminado por la ofrenda de otro regreso, rumbo a la soledad, cuya pureza prometía el encuentro. No es la tumba otra nieve que la blanquísima de los templos donde el cruzado atormentó la esclavitud de su corona y el dolor descifró una vez la oposición de los espejos. Es el trovador el que sangra de las muertes la amorosa de su ermitaño laúd junto al tribunal del forastero. No hay canción para el amor de provenzales, ni su derrota sobre el campo de batalla igualará el mármol de sus almas. Gobernarán la frente, luz de tus anillos, Montsalvat. ¿Existieron las batallas bajo este polvo que se pierde, donde la tierra es el filamento que respira la furia? Veo tus pies marcados por el alba de un fuego que me advierte la edad terrible del amor que en otros ojos me conjuga. Háblame de las armas que se apagaron bajo la nieve, del número celeste de los perdidos bajo las cúpulas. Celebra junto a mí el tamaño final de tu desastre. Amarga en esta boca el diálogo fecundo de tu sangre. ¿Recuerdas el invierno que esperabas por su luz austera? Amarras aquel súbito recuerdo al pasto de las piras y tu vértigo es un rastro de conquistas, bronce y estelas húmedas en el vino meditabundo de tus pupilas. Un lóbrego segundo estalla en el resumen de la piedra. Las cúspides son secretas, humillado lo que se olvida. Morir besando la neblina. Nieve apenas. Blancos atrios, doce llamas detenidas en el corazón de los años. La hopa raída del cátaro hinca dones rumbo a la hoguera. A sus pies, la firma del fuego borda el ángel más oscuro, revienta los ojos del insecto lunar sobre su lengua, clava un testamento en los abismos celestes de su puño. La flor deja un hueco en el cielo por un lugar en la tierra, suya es la pureza que, también cantando, remonta el humo. (La ceniza al alba estaba fría. Sus razones, linaje, perfumaron el relente con la juventud de su carne.) Veo en tu fascinación los ojos elípticos del ópalo. Duran en mi llaga los diamantes hechos polvo y espacio, sentencia, vestigio, cantiga de amianto donde el escombro de tu increada heredad es la víspera de los estragos que estallan sobre la cal de una profecía sobre el polvo con la inventada avidez de mi mano sin dueño, buscando la luna que todavía no está en la boca del regreso, aquella que pernocta en la ceniza sus mendigos hechos. ¿Dónde estuviste que olvidé tu nombre cuando entré a las llamas? ¿Había sido tu oficio de borrar lugares, de ver la vestidura fugitiva de la nieve en las palabras? Por un instante recordé tus ojos y al morir te amé. El hombro de mi alma en el umbral de la puerta te tocaba. Criatura de tu mar soñé la cifra que fundó mi sed. Quizá la sangre pide luz para su sombra, pide fruto para emprender el largo retorno a su originario mundo. ¿Cómo poder mover a gritos las arenas del desierto, inquietar el filo de tu reflejo a punto de saltar desde la tonelada lumínica de tu manto negro? ¿Cuál la traza del incendio que dejó a la noche llegar? ¿Cuál éxodo de estrellas ahogadas en el sumiso fuego, en el rodar infinito de tu espiga en el vendaval? Pálida para siempre en el aroma de los pergaminos aguardará la luna su olvido blanco, tu sacrificio. Periódico de poesía, UNAM/INBA, nueva época, núm. 13, México, primavera, 1996, pp. 66-67 |
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* Fragmento de Resurrección, obra que obtuvo el Premio Jaime Sabines 1995. {moscomment} |
