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Toni Quero
(Sabadell, España, 1978)
Sobre los muelles del Hudson
los pilotos trazan loops inverosímiles
y dibujan esferas tornasoladas.
El nocturno lagrimal
de los árboles
humedece la vaporosa
luna de las cafeterías.
El sol leva el día.
Los adolescentes
lamen la belleza
que exhala
de sus propios cuerpos.
En Central Park
el resplandor de las teselas
atrae bandadas de turistas
y coronas de difuntos.
El dial tambalea los descapotables.
De Pompeya a Brooklyn
ícaros de barro esbozan
trovas en las azoteas.
Don’t stop the music.
(El resplandor)
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No es el volumétrico deseo ni la precipitada forma en el encaje
la que me propala hacia el torso. Es una cadencia, la blanca
humildad que desciende cóncava desde los hombros y su
apresado latir ante mis párpados.
(Pecho)
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Aquel que conmigo va
viste, algo más pulcro, mis propios trajes,
se detiene en las mismas aceras
y tiene la misma fingida sonrisa
a primera hora de la mañana.
Aquel que conmigo va
es, cosa fácil, unos centímetros más alto,
saluda cortésmente a las transeúntes
y desaprueba, con homérico desdén,
cuanto escribo sobre mi hombro.
Pero aquel que conmigo va
nunca está contigo a solas, creo,
ni conoce aquellos lugares recónditos
que exhibes feraz cuando me regresas.
Aquel, como un fantasma,
aguarda discreto en algún rincón oscuro
seguro de sí y de su victoria,
mientras gozo por unas horas
del dulce placer de la derrota.
(El otro)
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