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Soplo
Lo que duele, corazón,
es el ufano soplo que te tuerce.
Lo que duele es un rincón,
un eco y su rebote de costilla,
un cóncavo de ausencia.
Lo que duele es filo,
tranca,
astilla muda,
aguijón de espuma
que se inflama
como el diestro pecho
ante la muerte.
De veras,
que sentirse solitario
es lo que duele.
Duele, llega al polvo
pues no hay nada
que se meza entre las venas.
Duele,
como mi voz que arrastra
su espiral suspiro,
duele
como una pluma
de ave entre las muelas.
Desde mis ojos insomnes
[huesos]
Sólo el dolor de la partida
supera el reumático vuelo de las aves en tus piernas.
Han emigrado, tomadas entre sí, al sur
rompiendo las redes de tus medias acaneladas
y explotan con un olor a dulce corteza
cuando la noche salpica de moteados rayos las ventanas.
¿Qué es la reuma?
Es un cristal roto con las alas
astillándonos los huesos.
Son para tambora y corazón
Habré de recorrer tu cabellera
con olas de mi mar atribulado,
compases de este son asincopado
que toca un areíto en mi pechera.
Tanto tu amor, mi corazón espera
que tengo hasta crecido mi costado
y dentro de mi pecho no ha cesado
de oírse mi tambor la noche entera.
Un ángel me aconseja, justo ahora,
tumbando y retumbando por mi caja,
que escuche tus latidos sin demora.
Penetrando rincones, recorriendo
tus orillas, tu marea no baja.
Ignora que la noche está muriendo.
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El huerto y la ceniza
