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Ion Vinea |
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No. 72/ Septiembre 2014 |
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| Breve antología de poesía rumana contemporánea Por Rodica Grigore Primera entrega Ion Vinea (1895–1964) Escritor atípico en la literatura rumana y también entre los poetas de su generación, Vinea, contemporáneo y buen amigo de Tristan Tzara, el conocido fundador del dadaísmo y él mismo de origen rumano, prefirió no publicar sus versos hasta el año de su muerte; así que su único poemario, Ora fântânilor (La hora de las fuentes) aparece en 1964. Su lírica es inconfundible. Trató de unir un vanguardismo moderado con el clasicismo: culto de una forma poética perfecta. Todo expresado en el espacio de la elegía filosófica. A veces, se ha comparado su expresión-visión poética con la plástica intelectual del cubismo practicado por Georges Braque, porque en su poesía las imágenes abstractas logran en su totalidad una expresión plástica. Declin O tristeţă întârzie în mine cum zăboveşte toamna pe câmp, nici un sărut un-mi trece prin suflet, nici o zăpadă n-a descins pe pământ. Cântecul trist, cântecul cel mai trist vine cu clopotul din asfinţit, îl auzi în glasul sterp al vrăbiilor şi răspunde din umilinţa tălăngilor. E toată viaţa care doare aşa, zi cu zi pe întinderea stepelor, între arborii neajunşi la cer, între apele ce-şi urmează albia, între turmele ce-şi pasc soarta pe câmp şi între frunzele care se dau în vânt. Descenso Una tristeza demora dentro de mí como el otoño que se atrasa en los campos, ningún beso pasa sobre mi alma, ningún copo de nieve ha descendido a la tierra. La canción triste, la más triste, llega con la campana del ocaso lo entiendes en la voz estéril de los gorriones y responde desde la humildad de los cencerros del ganado. Es la vida entera que duele así, diariamente sobre el campo de las estepas, entre los árboles que no alcanzan el cielo, entre las aguas que siguen su lecho, entre los rebaños que semejan su suerte en los campos entre las hojas que se agitan en el viento. Madrigal Mi-e veche inima: un menuet captiv în ceasul unei jucării. L-asculţi şi-ncerci, în soarta lui, să-l scrii altfel: să-i stingi suspinul desuet. Împotrivit pe singurul său gând, se-ntoarce-n arcuri cântecul plăpând şi lasă semn, ca dintr-un zbor ţinut, rugina lui pe degete de lut. Polen de chin pe albe cinci petale, fie-le, Doamnă, dulce nimbul pus, – şi iartă ornicului nesupus când încă plânge-n degetele tale. Madrigal Mi corazón es antiguo: un minuete cautivo en el mecanismo de un juguete. Lo escuchas e intentas escribirlo en su propia suerte aunque de otra manera: apagando su suspiro vetusto. Fijado en un pensamiento único, la frágil canción da vueltas entre sus arcos y deja como seña, un vuelo detenido, su propio orín en los dedos de arcilla. Un polen de tormenta en los cinco pétalos blancos, sea, mi Señora, dulce su nimbo y perdona también al reloj desobediente cuando llora todavía en tus manos. Obsesie Leit-motiv al flaşnetei mele, –Diana… Suspin ruginit al ţevilor galbene, vis prin trestiile mele ofilit, pe fundul ochilor închişi pluteşti, pe roata gândului te întorci legată, chin într-un chin, pe sânge ritm stăpân. Chemarea în beznă muşcă şi în taina ei căluşul, de frunte barda lăuntrică se istoveşte, zorile ating târziul rugului nemistuit, aruncă aşteptarea jertfe în jăratec, noi. Voi cotropi, Diana, somnul tău departe, ca pădurarul care umple din corn pădurea, ca ornicul, în umbră lărgind frunze de bronz, ca zárpele ce-ţi şuieră prin foi crin veninos. Lunatecă, pe străşini înalte, luneci, lină, dar de-acest strigăt, pasul şi gandul săgetat tresare şi te abate în golul vieţii mele. Obsesión Leitmotiv de mi organillo –Diana… Suspiro enmohecido de la cañería amarilla, un sueño marchito por entre mis cañas, tú flotas en el fondo de mis ojos cerrados, vuelves atada a la rueda del pensamiento, tormento dentro de otro tormento, ritmo dueño de la sangre. El llamado venido desde las tinieblas muerde en secreto su mordaza, sobre mi frente el hacha interior se agota, en el alba toca el atardecer de la hoguera apenas consumida, toda la espera arroja nuevos sacrificios sobre las ascuas. Voy a conquistar tu sueño, Diana, desde lejos, como el guardabosques que inunda la selva con su cuerno, como el reloj a la sombra multiplicándose en hojas de bronce, como la serpiente que silba en la hierba, azucena venenosa. Sonámbula, tú resbalas sosegada sobre los altos tejados, pero heridos por ese grito, el paso y el pensamiento sobresaltan y te apartan en el desierto de mi vida. |
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