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No. 74 / Noviembre 2014 |
Contracción No es amor escribir en la oscuridad en la que todo es masculino. Bajo la sombra despierta la aurora como briznas de hierba y finos brotes de ramas. Pequeño Ni mi padre ni mi madre, los últimos que me hablaron amablemente dejan oír su voz en octubre tendiendo en el aire una red de vientos, nubes, invierno roto. Imposible vivir aquí en esta verdad de polvo. Ni hermanos ni hermanas, entre las estaciones del año martillazos de soles y lunas en un cielo de hojalata. La vida no es toda clavos, la vida no es toda un susurro apresurado lo que nunca fue canción de cuna jamás será canción de amor. |
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