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De la sección “Patín del diablo”.
Para Sofía Yázpik.
Las niñas cabalgan el subibaja
cual si se remontaran para realizar el hallazgo
de alguna fantasía que les hace falta.
Un metro más allá del piso
hay un intercambio
de los ensueños por alcanzar la nube
que no consigue opacar su cielo.
En la pequeñez de ese lento aletear
colocan su empeño todo
en la exaltación de un vuelo menor.
&
Breve trazo con pintura de agua
el pincel configura
lo que la niña ha de soñar
con los ojos abiertos.
Se reconcentra en el papel
y a ratos atisba el resplandor del mediodía
para constatar que ante lo soñado
su dibujo es más luminoso.
&
Abre los ojos frente al mundo:
un columpio un tobogán otros niños.
Vuelve la vista hacia mí
y mira también la condición de la vegetación domesticada.
Diferentes cosas la esperan mas allá.
Lo adivina en mis temores
y se refugia en mi abrazo
mientras pierde su mirada en el vuelo de las aves.
&
De la sección “Solar”.
Soy yo pero no estoy allí.
Es el mismo ánimo de protegerla
pero no estoy allí.
Impotencia y rabia son menores
ante el gesto de ese padre.
La hija de otro
me mira desde las noticias
con el mismo desamparo de mi niña
las noches en que las pesadillas
hacen de su habitación un cubil.
Pero en esa foto no hay sueño
ni pesadilla
ni habitación
ni cubil.
&
Me mira con ojos similares
y con menos esperanza.
Avanza con el paso disminuido por la zozobra.
Hay gestos desconocidos y una sonrisa
semejante a la que veo en casa.
Sin embargo no es la infancia de mi hija
la que me pide limosna a media calle.
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