tvpr
Víctor Coral
Mandala Ediciones
Lima, 2014.

No. 78/Abril 2015

$

Una ventana iluminada en verano
cortinas sutiles que se mueven con el viento
manos que dan y reciben dinero

¿cuándo fuimos distintos?

En el cuarto de mi hermano aún se ve una calcomanía de los 80

¿Sirve ello para decir algo?

Ni idea

En poesía, el que sabe, habla
y el que no sabe, habla más

¿cómo llegué hasta ti?

Debo haber estado ebrio

(pero hace dos días que no bebo)

$

El error es creer que hay una sola Lima
o un solo Perú

El error es el error
Pero el acierto no siempre es el acierto

requiere un consenso, una mentira

(¿y me hablas de injusticia en esta vida?)

Todo lo que salude con mi nueva sonrisa será agradable                     
(En la lavandería estiman dejar mi ropa para mañana)

El error es una forma de la posibilidad, una forma horrible
pero no todo tiene que ser bello en este mundo encadenado

¿a qué?

a la sucesión de causas y efectos

al dolor

que te lleva a consumir, transar, medrar, mentir

la pena de ti mismo que no asumes        

Porque más fácil es comprar en wong un best-seller
y pensar que nada hay como una sonrisa wong

$

Los edificios se iluminan
Déjalos pues que se iluminen

pero en tu ojo izquierdo va mi pregunta urgente
y en el derecho va tu 3D con blue ray y anteojos

¿Es esto poesía?

Qué me importa.

La soledad va acompañada y la soledad va sola

pero la soledad va

y quisiera arreglarte este espacio

para que te sientas cómodo

y decirte claro y bien despacito:

vete a la conchadetumadre

sé que resulta de algún modo horazeriano todo esto

¡tanto mejor!

las mitologías de la vida perpetua bien merecen un valium 10

(no estuvo mal, ¿eh?)

El mundo no sale de sí mismo, solo yo

y eso acrecienta

mi ansiedad

que acaso es mi única verdad

(“Don Lucho”, 2009)

$

Poesía:

estuve buscando un camino y me encontré contigo

No me ayudaste en nada

es más

me diste siempre problemas

Me dirás: ¿y el reconocimiento?

Y yo te diré:

(con miedo a que me dejes)

te detesto, y cuando no lo hago, vivo

$

Noche oferente
Los animales de la noche no salen

ya están allí
los que no están son tus ojos

¿Cómo puede haber tanta gente
andando día y noche sin ojos por la ciudad?

Noche de astros que ruedan sobre mi cabeza

inútiles

porque los astros los llevo cabeza adentro desde siempre
porque aluciné siempre cosas apagadas y tristes
Pero una alegría pequeñita ha vuelto
y esa pavesa no la dejaré morir

hasta morir

$

Nuestro pequeño paraíso
no tiene quién lo defienda

de sí mismo

de su metamorfosis para peor
y de la intrincada estupidez que le nace

(en la Bajada de los Baños
se arremolinan los papeles amarillos
y puedo ver
a la altura de mis ojos
como hace 30 años
una envoltura de sorrento, de tico-tico)

En la tarde ventolera
cierro bien mi casaca
y me siento a pensar
en los trabajos y los días
el tiempo recobrado en intis
lo que el viento no se llevó
porque pesaba horrores

y seguirá pesándonos
hasta el fin del verano que vuelve

El eterno retorno del verano

¿Siquiera de eso estamos seguros?

Yo conocí cuatro estaciones
y no hablo del puto de Vivaldi
Conocí el tiempo de las moras
de las cometas, de los higos blancos
del pelo amarillento por el yodo
por correr día y noche olas a pechito

Hoy

¿de qué podemos hablar?

Noches enrarecidas y días nublados
Invierno: húmedo desfile de neblinas

resolanas

El paraíso del precoz y absorto víctor
ha muerto

Lo mataron las fábricas y maquiladoras
lo remataron los aserraderos y los pozos negros
lo siguen golpeando sin que él les haga nada:

todo paraíso es indefenso
y todo pasado es inmóvil

En la trapacería actual
solo lo que no permanece sirve
por eso todo cambia para mal
y una bolsa de Tía
o una envoltura de Cua Cua

son cosa de risa y de escarnio

(ayer soñé que desfallecía
sobre un colchón de viejas envolturas
papel celofán cartulinas recortadas
y olor a plastilina y engrudo)

Se lo conté

pero su madre le dijo:

‘Hija: un hombre que recuerda demasiado no es confiable’