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 Respiración del laberintoMario Santiago Papasquiaro Editorial Ultramarina Cartonera & Digital, Sevilla, 2016. |
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No. 87 / Marzo 2016 |
| Ensoñación Ya he estado aquí / sin haber estado (en las cordilleras de esta serenidad) (dentro de este reloj de luces que no estorban) Las torres se iluminan de sólo tocarse el azúcar quemada / el violín oloroso de su propio cuerpo Bioquímica-freejazz Gruta sin 1 gota de cosméticos Poesía natural / como el esperma-aguacero del Amor Ya he estado aquí / sin haber estado Daydream I’ve already been here / without being here (in the mountain range of this serenity) (inside this illuminated clock that doesn’t disturb) The towers light up with just 1 touch burnt sugar / violin scented by its own body Biochemical-freejazz Grotto without 1 glob of make-up Natural poetry / like the sperm-downpour of Love I’ve already been here / without being here He vivido / las marejadas hechizas del vértigo en la flor panocha de la flor en la guerra abierta que une al cielo con su infierno en el rudo avioncito del hoy soy en el paso del calor / que es baile nuevo en la tierra de mis pares mis hermanos En la tierra de mi tierra la asombrada en el viento de pestañas en el viento de culebras Incendiado por 1 lago de mujer : ceniza blanca de puritito enigma : I’ve lived / surges bewitched by vertigo in the cunt flower of the flower in the open war that joins heaven to its hell in the stiff little airplane of today I exist in the step of heat / that’s a new dance in the land of my equals my brothers In the land of my land the astonished in the wind of eyelashes in the wind of snakes Ignited by a woman’s lake : white ash of purest enigma : No creo más que en la caída de estrellas Sobre los puentes que descubro 1 cementerio de vidrios : el ex bendito chiquero : Se ha quedado dormido el olor de tanto tractor sangrante / donde quiebran la cintura los campamentos gitanos / Huellas de mí que cuelgan & en las que digo : No creo por lo pronto ni en las lluvias de oro añejo ni de cabras Ni en la irrealidad de este río en el que de santa gana me ahogo como si 1 daga sin rumbo jalara al sol de mis ecos I believe only in falling stars Over the bridges where I discover a glass cemetery : the ex-blessed pigsty : The smell of so much bleeding tractor / where gypsy camps are breaking records has stayed asleep Traces of me that linger & in which I say : I don’t believe for now in showers of old gold nor goats Nor in the unreality of this river in which I feel like drowning myself as if a directionless dagger were dragging the sun from my echoes |
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