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1
Hemos perdido el reino, mujer del mal,
pero no el fruto prohibido
que sin cesar y con avidez comemos.
Hemos perdido el reino, mujer del mal.
Sólo nos queda alimentarnos
de la sangre de la tierra
y de la carne de la vieja serpiente
que para nuestra desgracia nunca morirá.
2
Heme aquí, Bestia.
He recorrido tu reino
y he vuelto a la Tierra
sin ser Dante,
no existe el Aqueronte,
ni Carón, ni Cerbero.
No existes tú, ni yo,
todo es un juego de Dios.
3
Flecha de fuego:
jauría de sentidos
en descenso.
El salto es feroz,
el blanco la muerte
y lo que dura el vértigo:
la palabra.
4
Frondoso el despertar del descenso.
El sueño nos baña con su hambre límpida
y sus signos fosfóricos acrecientan la morada.
Somos el laberinto: extravío del espíritu.
Frondoso el despertar del retorno.
La vigilia ya es halito de máscaras
y en el páramo espectral somos médanos.
5
Existir es alejarse.
Cada verso
me aleja de la pendiente,
la escritura establece
un diálogo (un abismo)
entre el ser y su reflejo.
(Estoy interrumpiendo ese diálogo.)
Existir es alejarse.
La lejanía es el eje,
tan mutable
como la flama.
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