Reinhard Huaman Mori
(Lima, 1979)

no para acabar
aunque sí para empezarlas
Palabras aliento
más palabras
El sol se amaga
entre las juntas de
los dedos
pero la palma sigue intacta
Tensa
tensa como un arpa
que desespera
y se atraganta
entre la mano que la
asfixia
y el bullicio en que chirría




La misma escena
solo que ahora en una plaza
Vacía
Con los ojos cerrados
y la luz que dibuja
pájaros en la retina
o al menos el rumor
de ciertos pájaros
Un sonido conocido
que nos llega desde lejos
Que retumba en ese estrecho
pasaje
o tal vez era
este poema
El primero el último
Que más da si se repite
si te repite
No quedará nadie
para escuchar
te
lo




Tampoco apareció alguno
Cualquiera
Para leerlo
o para leérselo
Alguien que esperaba
a ese otro
en algún punto
en ningún lado
Llovía
pero no
lo suficiente
Palabras aliento
mas palabras
no significantes
Un mosaico de estrellas
y de letras empapeladas
en un muro sin ventanas
Otro desfile de soldados
que se van de aquí para morir
o para reportarse
ante un espejo

El viaje nunca es en línea recta

El instante agoniza
cuando todavía quedan
refugios por delante
Su cuerpo borroso
agrietándose por los laterales
hasta asentar el peso entero

Esto que ves aquí
no es tanto el horizonte
como la necedad de la apariencia
Un río de piedras
sumergido bajo las hojas rotas
Sus contornos mal delineados
compartiendo cavidades
simulacros y minutos
La gramática del sueño más blanco
postergada por su caligrafía

Esa eternidad que desaparece
al anticipar la curva en cada esquina
con la determinación de quien acepta
que el camino acaba antes de tiempo
cuando ve la vida repartida
entre bolsas y cajas apiladas
La sala vacía
proclive a la serenidad
con la que avanza el día
o la quietud de sus horas bajas

El trayecto fue siempre complicado
Jamás existieron las casualidades
mucho menos los rumbos incorrectos

A los hechos te remito