No. 92 / Septiembre 2016

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Gaturno

Para Toni Deltoro

¿Cómo fijar su sombra fragmentada
entre la hierba?

El gato de la noche
no tiene luna.

¿Sirve llorar acaso
la exacta proporción de sus orejas?

El gato de la noche
tiene fortuna.

Ya sólo llueven gatos
entre los dos cipreses
y en el huerto vecino, tras la cerca,
una voluta de humo
se desespereza.

El gato de la noche
no tiene nube.

Viene como un desfile
silencioso marchando
y sus bigotes miden,
sopesan el aplauso
de las hojas de hiedra.

El gato de la noche
al cielo sube.

Sus ojos, dos vocales
acuáticas, ligeras,
se eleven a la fronda
de mi pérgola abierta.