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Víctor Hugo Díaz Riquelme
(Santiago de Chile, 1965)
Antes de la autopsia
El carroñero la saborea cuando quiere
ahora que el aire no vale nada
nunca sabrá cómo brilla de verdad.
Como esos tipos con suerte
que encontraron el cadáver de Marilyn
que palparon su textura
recién endurecida, helada
que recorrieron sus extremidades
y donde se reúnen.
Ninguno antes tuvo tanta impunidad
para conocer ese cuerpo y clasificarlo.
Se quedan fríos, temiendo a todas las veces
en que la imaginaban desnuda, pero tibia.
Ahora se sigue el procedimiento
ahora
ahora que no brilla.
Adulterio
Desde el asiento trasero
verla con pareja y lúcida, es extraño
Ahora entiende eso de que los años
pueden parecer minutos
Ella habla de compañeros de colegio
y de amigos en común que nunca ha visto
Él, parece un buen tipo, llueve y lo deja justo
en la esquina que busca
No sabía que podía mentir tan bien
Se despiden con una rápida mirada
de helada calentura
La conoció el fin de semana, estuvo rico
Mañana en la mañana se verán
a las diez
a esa hora, él
ya estará en el trabajo.
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