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I
La primera vez que vi la silueta de Álvaro Mutis fue en la contratapa de la primera edición (Barcelona, 1973) de Summa de Maqroll. El Gaviero. Poesía 1948-1970, precedida por “La poesía de Álvaro Mutis” de Juan Gustavo Cobo Borda. En esa fotografía en blanco y negro se alcanza a ver a Mutis con unos binoculares colgando sobre el pecho y a lo lejos los minaretes de una de las construcciones que se elevan en Istambul que él prefiere llamar Constantinopla, y que es uno de los ejes imaginarios de su mundo, aunque él escriba premonitoriamente en el poema “Cita”: “Y ahora que sé que nunca visitaré Estambul, / me entero que me esperan en la calle de Shidah Kardessi”.*
Yo acababa de regresar de un largo viaje de un año por Europa, Grecia, Israel que tuvo algo de iniciático y penitencial. Había estado en el lugar de la foto de Álvaro Mutis. Acaso eso influiría en que yo lo tomara como un guía de mis andanzas interiores y que hiciera de esa summa una de mis biblias, uno de mis libros no de cabecera sino de mochila pues me acompañó secretamente durante muchos años. No es que no hubiera yo leído Rayuela de Cortázar o los Cien años de soledad de su compadre, pero Mutis era otra cosa. Esa otra cosa era y es la poesía: saber de lo real, gnosis del sufrimiento y de la historia que se desprende de sus poemas. Esa realidad es, ante todo, geográfica, territorial y obedece a los genios del lugar o de los lugres con quienes Mutis sabe dialogar con inusitado aplomo. Ese saber es parte de la fibra de que está hecha su vocación poética. Hay en Mutis y en su mundo narrado e imaginado en el poema una manifestación inteligente, casi musical del paisaje. De los paisajes, ámbitos y espacios. Por eso no es aconsejable pasar por alto que el poeta desciende indirectamente del naturalista ilustrado y botánico José Celestino Mutis y que ambos son de la misma raza que sabe que escuchar y dar la voz a los mundos vegetales, aéreos y minerales.
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