Turba
Pedro Serrano
Ediciones Sin Nombre, México, 2005

LA GEOMETRÍA RUGOSA de la historia toda la piedra 
  plana,
el fin del mar, la caída
Me encuentro frente a mí mismo como con un 
  espanto recortado,
débil hasta la maña,
traído y traicionado con moños y recatos, insuficiente.
Trabajo y trabajo y trabajo como el buey bien uncido.



HAY MOMENTOS QUE tocan una desesperación inútil,
Una fuente ovejuna tumultaria,
Una densidad metafísica y corporal,
qué duda cabe,
y uno es el pardo yermo y caliente.
Y la vida es como una borla de temor,
un azoro que no sabe esperar.



ÉSTE ES EL punto ciego del agua.
En este punto ciego a ciegas llueve,
llueve en el cuerpo el mineral.
Es en el cuerpo donde está,
el aguamala de la miel,
el goteadero de la piel,
la gota de sudor del semental.
Cuatro paredes y azulejos neutros,
la piel reverberante y aterrada,
cobalto de la sed,
esa gota de luz manchada, inane,
polvo en la gelatina, piel
en el hospital de porcelana.
Como si fuera culpa este deseo,
la zafra de este cuerpo,
la ventosa arenisca,
su despertar.