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Matza Maranto Zepeda
(Ocozocoautla, Chiapas, 1984)



Un vaho me suprime
en las cuatro esquinas
de la ciudad que habito,
            espejo quebrado.

La ciudad que habito
no tiene calendarios;
aquí todos los días son domingo,
no hay nada que la salve.

Es el alfiler utilizado en el embrujo,
espina sangrante,
llaga presionada.
Toda complicidad termina en la ciudad que habito.

No necesita planos,
a falta de relieves
y sobresaltos.

Todos los meses son Julio
y el total de sus noches el invierno.


A Javier Molina

 

Este lugar es una provocación. Llovió. Mientras los diarios refieren sucesos y consecuencias a largo plazo; el Wall Street danza al compás de las horas, el crepúsculo se convierte en puerto para los barcos de este boulevard marítimo. Me interno en viaductos donde la brisa no llega, pero las ráfagas de hielo azolvan esta oleada de júbilo. El mar es una grieta en el epicentro de la plaza.

 

 


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