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No. 46 / Febrero 2012 |
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Isabel Baboun Garib
(Santiago de Chile, 1984; vive en Nueva York) Sueño para quien duerma y su voz He soñado hija origen de lo que todo ojo de lo que cierra a la luz reclamando siempre. He soñado que miro y veo desde aquí un jabalí muerde desde allá, sí. Soñé siempre lejos desde quien sueña para mí la forma del animal parecido al nombre y su mandíbula. Tal vez. He soñado que sueñan por mí otros dicen no haberlo hecho. He soñado que voy que ha vuelto y dice que no abraza ya más pero soñando con él sigo aunque no abrace y no distinga del reposo la caída. Sueño de hoja en blanco. Una mesa a lápiz mina justo en el centro. Y depurarla y moverla. Sueño la necesidad. De abrirlo todo. Sueño la primera vez. He soñado como quien duerme soñé otra vez con el hombre que abraza doble la recuperación distinta la distancia desde aquí. Sueño en alguien la vida. En hojas que lea luego y abra la boca. Soltando muerte. (No duerme ya. Y suda. Sin sueño.) Soñó ir en descanso necesita estar no puede irse ahora. Soñó que dilata en lo posible suelta la trama queda en lo que cede al detalle en color blanco abandona el tono cuando estira cuando se aleja como la edad. (Soñé sin decirle a nadie sola estuve intentando soñar sin palabra idea hábito de apagar la luz.) Soñó algo siniestro le dijo así para que pudiese entender distinguir a golpes adorar. Soñó. Siete lenguas un coro sobre el viento de la tela verde no duerme si no es verde. He soñado negro. Soñé a la mitad puntuando si es que la memoria no a espacio junto. He soñado con el rojo a la mitad. Con el ángel y la garra oro porque yo. He soñado dice ella recitando maleando lo que fue convertida en raso la piel. He soñado todo lo que dice y lo que dijo que marcaba el peso en el talón. Sueño animal abraza también olía rostro y carne respiro sin que me alcance el miedo soñar no quiero nunca más si dormir significa no saber después lo que primero vi. Sueño que sí. He soñado Témpanos fue el Río
A lo que fue de “Témpanos”, río que desapareció
La grieta y el agua.el año 2007 en el Sur de Chile. Lo que se va por dentro. Lo que no fue más. Lo que antes otro dijo porque vio lo que ya no. Se aparta del mundo, de los ríos. No lo ven porque se teme a sí mismo y en otra cueva prefiere hundirse. Invisible dicen que no se fue que por debajo de todo sigue y crece arrollo ahora cavidad vacía que a pie otros cruzan en otra ruta en otro tiempo. El río a la mitad. Abierto se parte en dos no avanza nunca ni vuelve. Dicen fue el bosque el campo lago verde lago la grieta se lo quiso llevar. La tierra. Preguntan ¿Desaparece en ojos en lo azul un lago aún cuando sobre el barro se abre? Preguntan ¿Fue el suelo mismo? ¿La orilla? Preguntan ¿Desparecen los lagos, madre? ¿Las hojas? Cadáver fue el agua para nosotros dicen todos. Un día quiso y con todo el cielo dijo desaparecer. Alto cielo antes otro lago. Y verde y sobre las olas de todo. (Ni el sol ni nadie. Así fue) Hubo algo. Lago hubo agua y resquicios hubo. Azul tierra. Hueco no. Dicen, un embudo y nunca más un lago. Digo, un embudo y nunca más un lago. Dijo un embudo y nunca más. ¿Se llamaba? ¿El agua las palabras? ¿Lago es su nombre la tierra? Lagunas. En ese lugar nunca estuvo y menos el agua. No sabía su nombre y pensó siempre: lago allá. No sabía y pensó en la muerte |
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