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Teresa Azuara
(Ann Arbor, Michigan, 1950; vive en Querétaro)
(Con fotografía de María Tello)

                                                       




 


San Agustín 115  (I)

 

 

 “No se quiebra esta unión sin que algo muera
                                                     en la casa, en el hombre… o en los dos.”

                                                                         Dulce María Loynaz

 

Inconmovibles
el árbol de sangre libanesa
el ficus
                    la aralia enmohecida


abro la puerta
golpea mi pecho
el blanco polvo de tu desnudez

Ocho años de abandono

Me duelen las grietas de tus muros
tus pisos reventados
el eco de la ausencia
                                   en tu vacío

¿Dónde está la firmeza
                        con la que te erguías?

¿Dónde la risa y el aire limpio
               en tus espacios?

¿Dónde la efervescencia de tu canto?

Me conmueven
la arcilla en tu subsuelo
y el agua subrepticia
que explota tus arterias

Tu derrumbamiento
y tu llanto lloro



busco la oración              no la encuentro
invoco
el pulso del sol en tu techumbre
invoco a la esperanza



no abandones mi anhelo de habitarte

espero     silenciosa
                                         tu regreso.



                                


San Agustín 115 (II)

 


                                                                                                                                  Esta casa está embrujada
                                                                                                                                  me expulsa – quiero decir que
                                                                                                                                  ha envejecido mucho…
                                                                
                                                                                                     Yannis Ritsos


Tus paredes se abren en lo alto
Se hunde tu estructura
Como barcaza en un naufragio

¿cómo podremos habitarte
si el fuego de tu interior
descobijado
se ha convertido en ceniza?

En la oquedad de tu silencio
Se esconde la cólera
Que me sacude
Ante el inevitable derrumbe
De lo que fue mi hogar.

Tu anterior tibieza
                       Se ha perdido
Se han resquebrajado
Mis mañanas


camino por tu espacio
como por un laberinto
donde quizá nunca encuentre
la punta del hilo
                           que me salve.

 

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