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Denise G. Monteiro
(Sao Paolo, 1974; vive en Nueva York)
Trabajó por un tiempo en una mina de carbón. Zaire. África subsahariana. En las tierras altas de Bukavu. El taladrar de yacimientos minerales con picos y palas le dejó alicaído después de dos años de intrepidez. Condiciones rigurosas. Respirar por una red de ventilación defectuosa durante ocho estaciones fue suficiente, me dijo. Aunque le sirvió para calmar su rencor. Nebulosos días y noches.
Alrededor de las soporíferas aguas del Congo sólo había una estación. Al principio, después de que la criatura palomilla le dejó planeando feriados en vano, anheló Sudáfrica. Diamantes. Quería refracciones multifacéticas de luz. Luego pensó en cobalto. Se conformó con el carbón. El río Congo le llamó. La minería le ayudaría a extirpar el aciago aliento que ella le había dejado en sus encías. Una filosofía esotérica, tal vez. Carbón como terapia. Una debacle de mediana edad. Aún así. Aún así. Zaire.
"¿A qué profundidad?"
"Cien, doscientos pies debajo de la tierra".
"¿Por cuántas horas diarias?"
"Diez. A veces por doce. Todos los días".
"¿Por meses?"
"Dos años".
"¿Nada más?"
"Nada más".
"¿Extrañaba su casa?"
"No. Sólo extrañaba el mar".
Me hablaba de las peculiaridades del carbón. Y de las propiedades químicas del carbono. Lignito. Sub-bituminoso. Antracita. Decía que esos rangos dependían de la evolución de la materia vegetal y su entorno ambiental. Turbas negras. Sus ojos negros reflejaban una acumulación de capas sedimentarias.
"¿Podían haberlo previsto?"
"Los cables obenques estaban un poco sueltos cuando llegamos a Martinique. Pero toda la jarcia muerta fue revisada cuando zarpamos del litoral de la Grenada. El viento quizás. La manera en la cual las velas cangrejas se rasgaron en pedazos. No hubo manera de prevenirlo. Una goleta no es muy segura cuando las olas se desquitan contra nuestra raza. El mar a veces suele ser muy raro".
Mecate. Hebras. Cuerda guindaleza.
Lazada de artillería. Nudo de encapilar. No me gustó cuando él empezó a hablar de nudos. Miré su rostro. Sus ojos abiertos. Las manos azules y flojas. Silencio. Sólo el sonido del filtro del acuario. El aire seco. Un cráneo de elefante. Esqueletos de peces encerados. Un florero con delfinio azul. Paredes cubiertas de linóleo. Un globo terrestre de color siena. Alfombra color de vino tinto. Su cuerpo desnudo, medio metro arriba del piso. Un nudo.
Ella. Yo la encontraría.
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