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Andrés Neuman
(Buenos Aires, 1977)
No sé por qué tus pies me gustan más mientras envejecemos
tus pies que como los míos
no bailarían suave no ganarían premios
que tienen dedos tontos algún callo uñas rebeldes
tus pies me gustan más porque nos conocemos
porque corremos juntos tropezando
porque quererse en serio es este estado de torpeza
No sé por qué fumar me encanta
el humo huele mal quema la lengua
las urnas funerarias son grandes ceniceros
mi madre tuvo cáncer me maldigo cada día
por amar sus errores por no salvarla en mí
¿me estaré desprendiendo volando dispersándome
hacia el lugar de nadie donde no quedan guardias
sino seres precarios terrenales
que la quieren la cuidan fumando arrepentidos?
No sé por qué venero la pornografía
esta mansa costumbre del salvajismo ajeno
cada vez que contemplo el placer en los otros
mi costado anhelante mi parte fugitiva
se complace de amar a los que no me ven
de espiar a quien no soy
de fornicar sin mí
veo películas
perversiones caseras
estoy feliz de estar aquí con nadie
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