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Fernando Nieto Cadena
La vida no tiene dueño conocido me grita usted desde la página 265 de un muy su libro que releo y leo y vuelvo a releer y leer sólo para saber si es cierto que la poesía aguanta los malos tratos de lectores desaprensivos como yo que no respetamos lluvia sol inundación frente frío canícula taxi bus café cine tugurio cantinero escuela oficina y sacamos 412 páginas incluidas las del índice para PESAR TODO lo que propone así como si no costara nada ponerse a lidiar con las palabras y ahí están canijas las muy reconchas seducidas por alguien que firma igual que usted y me pone en aprietos porque cuando dice la madre del pianoeta o poenista o ya de plano sin el puto pudor de los mediocres suelta eso de te germaneo a mí que presumía haber fernandonieteado siguiendo las lecciones de quien cesarvallejiò trilceando hace muchos más años que todo lo vivido por yo me pone en evidencia que usted hace más de dos décadas ya desolló vocablos y desoyó los pacatos consejos de los medrosos lambiscones del buen decir que buscan se redacte aburriociosamente tan sólo lo oficial institucional lo preceptivoliterario correcto y como si fuera poco antes ha escrito a nadie pediré permiso para tener nostalgia y aquí bien valdría soltar una lisura dicho en términos peruanos en honor de don César porque como lo ha dicho usted ¿Y qué militar hijo de puta me sacará del gran amor de esos crepúsculos de mayo, donde la ave blanca del ser se balancea ante la noche? ¿quién nos va a impedir soñar que aquí a la vuelta de unos años siglos o milenios la humanidad recupere aquello que se cantó en las alamedas de Santiago antes y después del pinochetazo hemos dicho basta y empezado a andar porque socialista será el porvenir ¿Ya ve lo que provoca cuando se va por los entresijos del dolor compartido recordando a Paco Urondo Rodolfo Walsh Haroldo Conti y me retorna al viejo punto de partida con el recuerdo de que algunos traicionan a la vida y se dejan matar/ otros traicionan a los vivos y se dejan vivir pero no vamos a ponernos tristes porque esos otros hijos de puta excompañeros de alguna que otra exizquierda se pasaron de la raya y fueron a recoger la pitanza militar Mejor repito con usted aquello de que alguna vez le dijo a una mujer que se llamaba Charles y no era mentira ya que todos somos baudelaire/ que todos amábamos con vos a una negra bellísima/ una negra con ancas parecidas a la palabra clausura Me pregunto ¿cuántas veces deberé leer su libro para que se deshoje y sus hojas se queden literalmente pegados a mis dedos evitando el cursi bochorno de decir que son poemas al viento desprendidos al desgaire una tarde de enero de un año que empieza como todos los años igual que siempre Ya ve trato de desandar lo nunca andado y construyo este poema escribiéndole como quien le escribe a un hermano mayor para que le corrija el descamino y digo yo me vuelva a situar en el inicio de todas las consejas en el empiezo de todos los comienzos En fin solamente a un uruguayo y a usted che compadrito se le puede ocurrir que la poesía debe ser hecha por todos y no por uno
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