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Elba Serafini
(Buenos Aires, 1958)
Lente leve del verano
I
Noche de inmenso cielo
no lo veo más
que a través de la ventana
de la cocina
cuando voy a buscar
algo para comer.
Un viento fuerte del sur
desciende cables
que se unen al carrillón
y a más cables
en rítmico devaneo.
Nerón equilibrista los mira
sin dejar de rugir
por la presencia
que lo quita de mi lado.
¿qué hacer con la ansiedad?
preguntaste.
Si estuviéramos en el desierto
diría que se avecina
una tormenta de arena.
II
Los días y noches
subsiguientes
también fueron
de azul intenso.
Hileras de luces tenues
como las nubes
del buen tiempo
se balanceaban
en la avenida.
Me cubrían las ramas
de un árbol sin hojas.
III
Hace tan poco tiempo que nevó
y ahora la lluvia de verano cae
como en los países asiáticos,
como en las películas
de los países asiáticos,
tan intenso el verde,
tan rabioso el sonido del agua
sobre las hojas.
De pronto todo es un río,
las calles, las casillas de madera
al otro lado de las vías
casi adivino a los perros
temblando, afuera.
Después de todo,
dicen que en un futuro
seremos náufragos
con sed de travesía.
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