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No. 40 / Junio 2011 |
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Claudia Melnik
(Buenos Aires, 1960)
La Luna Debemos cuidarnos del acecho, la cohesión de los ejércitos, todos organizados como hilanderas, maestros de obra, magos. Hacen una capa de una hilacha, dan por falsas nuestra colección de monedas One Tael chinas. La infatuación es un género joven y urgente. Y la fobia hijo de Ares y Afrodita. Necesito una máquina de registros ilimitados. Ir, entrar Quedarme quieta. Fue verlo aparecer desde la profundidad del tiempo Estrella distante que me trajo la luna. (Y lo cierto es que ese día la Luna llena se pudo ver en la Tierra más grande y brillante. Su órbita se encontraba en su perigeo, el punto más cercano al planeta). Sólo ocurre cada 19 años. El imperio sobre el riachuelo. Tocaste mi pulsera metálica. Supe. Abajo, esa araña monstruosa y bella. Rozaste mi brazo. Supe más. Máquina de registros ilimitados. Pregunté: ¿Cuál el néctar que quedó en el tiempo? La distancia y la falsa plenitud. ¿Habré estado allí de verdad, dejando mis diamantes como huellas de pan Dormido y soñado con una corona de astas Con la formita frágil de las patas de la araña de Bourgeois? Delicado apoyo para semejante mole, comentamos. Lo cierto es que yo amanecí con una corona de esas astas, puntitas de pata de pollito araña. Lo que me volvía reina, entonces, no era el portento o el veneno Sino la fragilidad de mi apoyo Edición príncipe de Trilce, los Knicks juegan en New York, el café es de Colombia y nuestro paisaje íntimo la Pietá del nuevo Berni. ¿Dónde insertar el tiempo ausente del que los estratos no dan evidencia sedimentaria? Era la felicidad del campo magnético, los océanos y la tierra firme. Al fin y al cabo, el cuerpo de esa araña era una rosa. Y la luna nunca estuvo más cerca de la Tierra. Cesar e insistir, sábanas negras. Y la mañana entró con el sol y todo el sistema solar. Tenían 4567 años de vida. ¿Cuándo y cómo sabremos que no fuimos actores de la luna? Hay algo en su nobleza y humanidad, material liviano y etéreo que, al fin, es lo que la forma. Lo denso regresa a la tierra. Y aquellos besos de transporte profundo, Como viajar en un rayo cósmico o ser llevada por el viento solar. El mundo de Trilce: paisajes naturales, un valle, un río, un árbol. Y la entrega de un fruto prohibido, bíblico, tropical. Somos la acronimia precisa: El juego en la metrópolis más vivaz, Lo pequeño inusual coleccionable. Un encuentro es mantener la tensión por el ensamble perfecto Y soportarlo. Probar el néctar genuino y no huir. Y los efectos lumínicos se disparan hacia otros ojos. Voraces. Hay que permanecer quieto, detener la maquinaria Estrella distante que me trajo la luna más próxima. Hoy. Aquí. No hay futuro no hay contrastes Somos libres Y todo se reduce a los besos, esos barcos provistos de medios de propulsión y gobierno. Los fenicios fueron los primeros que navegaron por alta mar al remo y a la vela, guiándose por el sol durante el día, y por la estrella polar durante la noche. Los chinos nos darán la misma brújula que le dieron a los árabes. Y seré la reina de las aguas, Quien te traiga sedas y cojines. Nos instalaremos en el atardecer de la Tierra. Y seremos los padres de nuestro devenir. Piedras preciosas Tengo un panteón de amores perdidos Únicos y facetados monopolio real. Tatuajes de estrellas brillan con luz propia. Es un suministro de energía el carrusel privado una minoría étnica del corazón. Provisiones en el largo viaje al fondo del tiempo migran despacio y acampan en el pecho. Son la falsa etimología un sistema solar a 28 mil años luz y todo parece tan actual y perentorio Es el acontecer humano en el espacio un pastelito de manzana la moneda grabada de potencia universal. Un panteón de amores disueltos Ruptura de enlaces. La misión es arqueológica Amuletos y vasos la carta magna que pide límites al poder de sus reyes esos privilegiados los moradores de cristal los que se apoderan de la música de la hora de las brujas el hampa del espíritu. No hay sol ni luna sin ellos afectados al sumidero de todos los sueños Falsos dioses la pátina verde en el cobre fantasmas de la materia Un panteón de adoración servil Circular La eficacia del viento en las velas Y el botín de los piratas. No quiero morir con ellos Los venerables de siempre Faltaré a mi cita. No les llevaré hojas de magnolias ni escribiré poemas de alto voltaje dramático saldré al campo dotada de gran escepticismo montaré mi Triumph Tiger 800 y los abandono a todos mis dioses, mis muertitos Tengo el sol y mis objetos cósmicos Para la huida grandiosa El gran escape de la Torre de Londres El monje de la celda cavará por mí Seré un gángster del bajo mundo y me fugaré seré mi propia Rosa Luxemburgo y nada me sentenciará Libre, al fin, sin recuerdos de viaje. Fuera del panteón de hombres ilustres Pero neo-bizantina, ni esclava, ni sujeta Volveré a mi madre, a mi sangre Los abandono Usurpadores, los que tomaron mis bosques Seré moralmente imputable Una alfombra mágica Y una dama de gran nobleza. |
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